Querido Filippo:

Myth is over

2010-04-26T21:00:00.008+02:00

"Sin música, la vida sería un error". Esta sentencia de Friedrich Nietzsche viene a mi cabeza con desacompasada frecuencia desde hace años. Con ella, innúmeros recuerdos, empezando por el amigo que me la descubrió. El mismo que ha mitigado mi profundo desconocimiento de este arte. El mismo que en una hoja en blanco relató la Historia del Mundo Actual desde el nacimiento y la evolución del Jazz. El mismo a quien pude decir en un par de ocasiones que Yo tenía un músico espléndido para él, un músico que él no conocía, un músico urbano, con carácter y con unas asombrosas cualidades interpretativas. Fue en ese momento cuando el Mito se consumó.

Descubrí la música de Dani Nel·lo en el prólogo de la época más oscura de mi vida. Pronto mis padres se separarían y yo empezaría a consumir drogas duras hasta convertir en zero todo aquello que alimentaba mi corazoncito. Más tarde reaccioné y reconduje mi vida y Dani Nel·lo continuaba allí. Había estado todo el tiempo con su voz y su saxo, se había convertido en lo único que me inspiraba reflexiones y yo me sentía bien, importante y vivo escuchando Derechito al infierno y Pura Vida. Más tarde fue Tandoori LeNoir y poco después de empezar Bachillerato me propuse perseguirle. En una pequeña sala de Manresa, con 30 o 40 espectadores me sentí importante otra vez. Importante y solo. Quise hablar con él pero mi garganta se anudó y mi cabeza empezó a dar vueltas: no tenía qué decirle. Él celebrando su profesión con el público y yo celebrándome a mi mismo conmigo mismo. Tremenda colleja se llevó el Mito, forjado lenta y silenciosamente en mi interior. Acababa de convertirse en un Mito sin salida, un Mito frustrado. O, por lo menos, eso creía yo.

La Apuesta, Nel·lo y la Banda del Zoco

"Estranyes sensacions". Mi hermana me acompañó esta vez al Espai Brossa de Barcelona, un pequeño teatro con un aforo de 15-20 personas. Le encantó el espectáculo, cómo no, dónde este musicazo relató la historia del saxo que tenía entre sus manos. Nadie allí supo que yo no había ido a ver el espectáculo, sino a él. Y cómo disfrutaba interpretando. Hablaba después de tocar y yo hubiera querido que continuara tocando. Tocaba después de hablar y yo hubiera querido que continuara hablando. Estaba levitando. Quise mirarle a los ojos pero tuve que retroceder. Demasiadas sensaciones, demasiado tumulto, demasiado ruido en mi interior... pero aquella energía me aleccionó de nuevo y el Mito comenzó a vestirse con ropa de calle. Entre Manresa y "Estranyes sensacions" se forjó una continuidad: un cambio en la forma de mirar mi entorno. ¡Tal es el poder del Mito!

¿Se han parado a pensar alguna vez en lo que significa "mitificar"? Es todo un proceso que soy incapaz de retratar. La fuerza de un Mito es abrumadora e incomprensible. Puede llevarnos a cometer los errores más salvajes o puede convertirse en la luz que rompa la oscuridad para indicar un rumbo que seguir, sin argumentos. Yo conozco ambos efectos. El primero, porque mitifiqué a una mujer. El segundo, porque mitifiqué a Dani Nel·lo.

Un Mito es profundamente personal. Yo no conocía a Dani Nel·lo y tampoco puedo decir que le conozca ahora. Canto sus canciones desde hace años, pero durante todo ese tiempo Google, Myspace y sus canciones es lo más cerca que he estado de él. Este fin de semana estreché su mano una o dos veces y no estuve a la altura. Estaba borracho de felicidad, de vino blanco y de cerveza. Era un día importante porque celebré los 60 años de mi padre en familia y porque toda vez que asisto a un acto público en Olot me acompañan mis fantasmas. Y porque iba a retratar lo que para mí era el orígen del Mito. Tantos pensamientos rodeando ese músico. ¿Qué le diría? ¿Qué diría él? Tanto pensar y cuando quiso entablar conversación, "ha pasado mucho desde Nel·lo y la Banda del Zoco", yo pensando todavía en la foto.
La sorpresa de la noche fue encontrar a mi profesor de fotografía en el local. Yo estaba borracho y me puse más nervioso todavía. No quise parecer un fan en busca de autógrafo pero así me sentía.

Por eso cogí el paraguas y el flash, porque aquella foto tenía que ser mía y tenía que estar a la altura. Con luz artificial es fácil. Y con alguien acostumbrado a posar todavía más. No tuve que hacer nada, sólo enfocar y disparar. Tres fotos, todas buenas y con distintas poses. No es una foto originial ni artística: mi modesto propósito había sido alcanzado.

On my own, Tandoori LeNoir

La noche del sábado reunió en una misma sala el remanente de las experiencias más marcantes de los últimos años de mi vida. Brasil sujetó el paraguas y el flash sin rechistar frente a mi nerviosismo, aportó la seriedad que a mi me faltaba y revistió todo de importancia. Fernando en mi mente, en mi garganta y en los oídos del boliviano que lleva el bar del Espai Núria (y Gilmer Alarcón, aunque sea peruano, en su rostro invitándome a no sé muy bien qué). Francia en la persona del fotógrafo Fred Lebail, que es mi profesor y no sabe cuánto significa para mi poder conversar sobre fotografía y aprender de esta última y definitiva tozudez mía. Saben, puedo decir que en la Universidad francesa aprendí a querer a mi futuro y a convencerme de que el trabajo lleva al éxito, aunque sigo siendo algo perezoso. Esto lo consiguieron un profesor del Camerún y Franz Durupt, fumador eterno y ahora distante, siempre crítico con su país y que me maravillaba en cada conversación a la vez que me empequeñecía. Dicen que uno es más o menos inteligente en función de con quién está conversando. Y Francia me recordará siempre como un lerdo.

Pero el Mito, agazapado en la memoria, se convierte en dúctil y maleable cuando se mira a los ojos y se enfrenta. La noche del sábado fue muy importante para mi. Tanto que debo pedir disculpas a Dani Nel·lo por el trato que le dí. Sé que estaba cansado, lo vi enseguida, pero mi atención estaba clavada en el Mito y en este blog. ¡Qué paradoja! Dani Nel·lo estrechando mi mano y yo pensando en él como si no estuviera allí. Y también a Fred, porque fui muy descortés con él: mi preocupación en aquel momento era la foto.
Necesitaba mi foto para poder explicarle todo esto y que supiera que desde el primer momento lo que me gustó de su música era lo que me decía de Él y de mi mismo. La tomé como mía y le he puesto mi voz y mis entrañas cientos de vezes. Soy un pretencioso y una vez más este autor y creador dibuja un espejo para que pueda mirarme a los ojos y sentirme importante. No quiero hablar de él porque me conozco y me confundo. Y porque cuando algo toca tu alma merece un respetuoso silencio.

Pero debo añadir dos cosas. GRACIAS. MUCHAS GRACIAS :)

I wish I knew how it would feel to be free, Tandoori LeNoir

Notas: 1) Este texto omite a personas a las que quiero. 2) Este texto no quiere ofender a nadie, y mucho menos al Dani Nel·lo de carne y hueso, de quien no puedo hablar por falta de conocimiento, aunque ciertamente su mirada me sorprendió muy gratamente a pesar de su cansancio y del mío. 3) Este texto es un regalo que quiero compartir con todo el que lo lea. 4) Soy consciente de que para hablar con propiedad del "Mito" tendría que leer más. 5) Esta es la última entrada de este blog: hace años pensé que la forma ideal de cerrarlo era con una foto de Dani Nel·lo hecha por mi y me siento como un niño en este momento. 6) He pagado los discos de Dani Nel·lo con gusto. 7) Este texto no quiere ser más que una pequeña señal de los sentimientos que me recorrieron el sábado y una suerte de justificación: Dani Nel·lo me ofreció conversación y la rechacé para ocultar mi ignorancia: quiero que vuelva a escribir y a cantar y hace años que espero nuevas letras: ¿llegarán? 8) Soy heterosexual, no me atrae Dani Nel·lo físicamente y no tengo novia. 9) Me ha llevado todo el día recordar el servidor donde colgaba las canciones y hace un rato lo encontré. 10) Este texto llega a su fin debido a la urgente llamada de la cotidianidad.

Que yo siempre cantaré

2009-05-01T01:42:00.004+02:00

Esto no es exactamente lo que tenía pensado poner por aquí. Pero vamos... que a ver si me convierto en poeta.

Qué difícil es decir las cosas.
Imagínate que tienes que repetir 666 veces lo mismo.
666 veces lo mismo.
sólo otra vez:
666 veces lo mismo.

No, no fa gràcia.
Menys encara quan es tracta d'allò de sempre.
Pensar en el receptor:
qué mareo.
Problema sólo hay uno y es simple.

Simple es el problema de la comunicación:
Tiene que ser simple.
I si t'enredes en la intensitat del que has viscut...
que es manté intensa encara en el record...
Se complica el asunto.

Está claro, poetas somos todos.
Y yo,
que hablo en torse porque el morse lo entenderíais.
Así es la vida.
El tiempo se la come o la alimenta, no sé.

Aunque mirar el reloj siempre será síntoma de gravedad.

Raul Seixas

2009-04-21T21:07:00.003+02:00

Yo sé que he tenido esto, por lo bajo, 4 meses abandonado. Pero voy a reactivar el blog, más o menos ordenadamente, contando algunas de las cosas que he hecho durante este tiempo y, cómo no, hablando de "punyetes" más actuales.

Para compensaros, he pensado en presentaros a Raul Seixas, que en el primer videoclip tiene un asombroso parecido con Camilo Sesto, aunque no tienen nada que ver.

En este segundo, al tio le dieron envidia los roqueruchos que ahora empezaban a vender discos con letras críticas, mientras que él, justamente ahora, vendía muy poco. ¡Él! El autoproclamado inventor del género...

Un personajazo atípico que es bueno que conozcais, porque en Brasil es único y re-conocido. Está padre ueeeeeeeeeyyyyyyyy.

Exabrupto (III)

2008-12-15T16:48:00.005+01:00

Mi humo atento no lo distrae:
con una tiza abandonada,
"Stephen Dédalus",
no,
"João Gilberto" se recuerda en el suelo,
que desde ya es su espejo.
Ocho años cumple hoy.

SP flamenco: va por ustedes

2008-12-09T01:40:00.001+01:00

Mártires del compás - Tangao

Fue divertido asistir a este espectáculo flamenco. Las alumnas de una escuela de aquí celebraron así la clausura del curso. La profesora, que no está en ninguna de estas cuatro fotos, es bonaerense, igual que la cantante, que tenía un impecable acento extremeño, diría yo. Fue algo más de una hora de viajazo hasta la nostalgia más pura, para matarla con un par de oles, algún vamonó y un bravo. Y qué bien se nos quedó el cuerpo a Fernando (que me invitó...) y a mi.

Camarón - Sentao en el valle

Ao pessoal brasileiro

2008-12-02T03:27:00.000+01:00

Dia 20 de dezembro vou começar uma viagem que vai me levar aos estados do nordeste, Amazonas e Pará. Meu objetivo é conhecer mais um pouco este país tão grande, tão rico, tão pobre e tão contraditório. Vou viajar de ônibus, mas também de carona. Pretendo dormir em albergues, mas também em casas de pessoas que quiserem me receber por um ou dois dias. Porém só vou poder oferecer em troca conversas e minha amizade.

O objetivo desta viagem é também levar o Brasil à Espanha quando eu voltar, por meio de eventuais exposições em centros culturais do meu país. Será que alguém estaria interessado em me abrigar por um dia ou dois? Tanto faz a região ou a cidade. Se estiver afim, me escreva no mail do meu perfil neste blog. Se quiserem me orientar com sugestões de regiões ou didadezinhas para conhecer, me escrevam também por favor. Toda ajuda vai ser útil.

Agradeço muito as suas visitas ao blog. Abraços.

El Otro

2008-11-27T02:19:00.000+01:00

New look

2008-11-23T23:56:00.004+01:00

Es aquello del que se mira el dedo y se lo acerca a la cara hasta que se da en la frente. La moraleja es que si te miras mucho el dedo, te quedas vizco. Más o menos.

SP: Consciência negra

2008-11-20T23:53:00.001+01:00

Hoy, 20 de noviembre, se ha celebrado la 5ª Marcha de la Conciencia Negra, en São Paulo y en otras 300 ciudades del país. Este año, además, se cumplen 120 años de la abolición de la esclavitud o, como rezaban algunos carteles, "120 años de abolición inacabada".
Si alguien tiene curiosidad, puede leer este texto, en portugués.

¿Quien es qué?

2008-11-18T23:23:00.004+01:00

SP: Azeitonas e mortadela

2008-11-14T15:33:00.008+01:00

Impossível achar azeite barato... nem no Mercado Municipal!

Olha o tamanho do lanche cara!!

SP: Un espontáneo

2008-11-14T14:34:00.006+01:00

Bueno, a ver cómo empiezo. El otro día me encontré con este tipo. Estaba en una "roda de samba" e intentaba sacar fotos a la alegría del personal. En una de esas, una mano en mi hombro y, al final del brazo, esta cara. Con la otra mano me indicó el centro del parque y, sin decir nada, se fue a buscar la luz. Va a sermonearme, pensé, a la gente le asustan las cámaras. Pero ahí mi sorpresa. Me contó que en los setenta había sido modelo por... bien, de eso no me acuerdo, pero que había desfilado en Tokyo, Paris, Milano, etc. ¿¿Con ese tipito??, dudé. Pero después comenzó a posar y resultó que estaba con "saudade" de la profesión. Sin duda, esas cervezas que llevaba de más estropearon algunas de sus posturas (esas cervezas que YO llevaba de más). Al final, no quiso saber dónde iba a publicar las fotos, tampoco quiso darme su nombre y volvió, serpenteantemente, a encontrarse con sus amigos. Me quedé con que algo tenía de original. També em va semblar que tenia un aire familiar ;).

SP: Swimming Shop

2008-11-11T16:01:00.002+01:00

SP: Contrastes (II)

2008-11-11T15:44:00.003+01:00

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SP: E aí rapaz?

2008-11-09T01:46:00.008+01:00

SP: Paulistana

2008-11-09T01:35:00.006+01:00

United States of America (II) [ACTUALIZADO]

2008-11-06T02:23:00.010+01:00

Ya lo saben todos: Barack Obama. Sólo quiero señalar un aspecto simbólico sobre el que todo el mundo ya ha puesto el ojo: es negro. Y además quiero plantar un cartel donde diga “Stop”, párense, pero no esperen encontrar aquí ningún análisis detallado: sólo un recuerdo. Hemos visto las lágrimas de Jesse Jackson y deberíamos repasar algo de historia para entender lo que significa el resultado de estas elecciones.
Desde el sometimiento absoluto y la esclavitud más inhumana, el colectivo negro fue tomando conciencia de sí mismo hasta que, ya en el siglo XX, se adueñaron de sus derechos. Una lucha constante y ejemplar que toda la humanidad debería agradecer. Los negros estadounidenses construyeron un Ejemplo.
Martin Luther King es el icono de los derechos civiles americanos. La marcha de Washington en 1963, donde pronunció la esperanza en forma de sueño, y la marcha de 1965, donde el futuro líder de los Black Panths, S. Carmichael, parió la expresión Black Power, son dos acontecimientos que cabe recordar. También la entrega de medallas a dos atletas americanos en los Juegos Olímpicos de Mexico: con el puño en alto, la cabeza abajo y los pies descalzos protagonizan lo que hoy es una foto cargada de significado.

Tommy Smith y John Carlos después de recibir las medallas de oro y plata. Después de este gesto, se les retiró la posibilidad de volver a participar en unos JJOO.

A M. L. King se le otorgó el Premio Nobel de la Paz en 1964 y fue asesinado en 1968: ya empezaba a molestar. A su militancia con la causa negra y su implicación con los derechos de las mujeres, había que sumarle ahora su oposición a Vietnam. Porque esta es quizás la mayor victoria de este hombre: su conciencia de hombre. No se dejó encerrar por aquellos que consideraban, digámoslo así, que la melanina determina el pensamiento o la capacidad intelectual.
Martin Luther King se sintió Hombre, en mayúscula, y luchó para defender su idea de justicia.
Oponerse a los prejuicios de todo un país no debe de ser fácil y menos cuando esos prejuicios están instalados en el poder. Hoy, un negro es presidente de la Casa Blanca. Es una cuestión puramente simbólica, pero de una fuerza brutal y que la Historia de EEUU subrayará. Este país del que tanto nos quejamos, también nos da alegrías.

Os dejo el enlace a un excelente artículo, Por qué Obama no podrá gobernar como otros presidentes, de Juan Varela y Gumersindo Lafuente.

[ACTUALIZADO] El Mundo tiene un especial donde repasa la historia del movimiento por los derechos civiles de los negros en américa.
Otro enlace que quiero destacar os remite a La democracia en América, un artículo de mi amigo Fernando. No tiene pérdida.

(Quien quiera hablar de cualquier otra cosa relacionada con las elecciones, el proceso electoral, Obama, Bush, la política internacional, política exterior estadounidense, crisis, etc. está invitado a hacerlo)

United States of America

2008-11-04T18:31:00.002+01:00

Vamos a sentarnos a esperar los resultados

SP: Treme Terra

2008-11-03T01:32:00.010+01:00

Treme Terra es un proyecto del Movimento Jovem Consciente, una ONG urbana, bien distinta de aquellas sobre las que oímos hablar tan a menudo. Ellos tienen el ojo puesto en la gente del barrio y para ellos existen. El "morro do queroseno" vio crecer a un grupo de jóvenes que decidieron, en 2000, hacer algo.
Fundamentalmente, su motivación está en alejar a niños y jóvenes de la droga y complementar su educación. De paso, se lo dan a todos los vecinos de la calle y del pequeño "morro" en el que están dinamizando la actividad cultural de una forma abierta y nada exclusivista. Es para todos.

É assim como as flores nascem no morro do Queroseno.

CRISIS. CRI-SIS.

2008-11-01T05:31:00.005+01:00

Taxis en Ciudad del Este

Florianópolis

Frontera entre Foz de Iguaçú (Brasil) y Ciudad del Este (Paraguay)

Pescadores en la Lagoa da Conceição, Florianópolis

Bebiendo mate en Puerto Iguazú del lado del carro

Un colchón de perros

2008-10-23T16:49:00.004+02:00

Últimamente parece que el autor del blog ha perdido el rumbo, colgando imágenes de esto o de aquello indistintamente. Que lo siga pareciendo, pues. El sueño que arrastro cada día lleva por título el mismo que esta entrada.

Ventanas

2008-10-20T04:36:00.004+02:00

Al contrario de lo que pueda parecer, la música en las calles y los parques de esta enorme ciudad no abunda. Eso, aún estimando que el porcentaje de la población paulistana (¿brasileña?) que sabe tocar la guitarra es de los más altos del mundo. No, en la calle no se escucha música aunque no lo parezca

SP: Butantã

2008-10-14T03:23:00.001+02:00

Cotidianidades

2008-10-11T18:47:00.006+02:00

Últimamente tengo esto medio abandonado y no quisiera perder a los pocos fieles que se pasan por aquí de vez en cuando. Por este motivo he decidido daros hoy algo que comer y unas pocas escenas cotidianas.

El arroz porque probablemente sea el alimento más consumido en todo el mundo. ¿Cuántos quilos se deben comer diariamente en el planeta? Y porque se puede cocinar de varias maneras, rápido y gusta a todo el mundo.

Los calzoncillos de mi vecino porque ha decidido dejarlos expuestos toda la semana para que admiremos su composición. Juraría que es algodón, pero de tal calidad que recuerda al terciopelo.
Aunque con su ropa interior, el sol, tantos días ausente. Hoy, por fin, nos ha traído su calor.

Estas flores porque empiezan aquí y siguen cuesta arriba para alegrar la vista del viandante, porque alguien se tomó la molestia de dar vida a un muro sucio.

Este grafiti porque ya le tenía los ojos puestos. En realidad, este no me gusta demasiado, pero su autor tiene varios en la ciudad y a cual mejor. Este debe de ser uno de los primeros, se nota en los acabados. Lo que más me gusta es cómo trabaja la luz y la fragilidad y extrañeza de sus dibujos.

Esta parada de bus porque está cerca de mi casa y la veo casi todos los días. Diríamos que en São Paulo hay tanta gente que hace los grafitis con sprayi como gente que los hace con pincel. Este mundo fantástico tan presente en los murales callejeros necesario, quizás, para escapar de un día a día antipático y gris.

Dudas razonables (flamenco)

2008-10-07T01:38:00.000+02:00

Hay un par de españoles aquí, en São Paulo, que querían abrir un blog con el mismo nombre de esta entrada. Lo he buscado un par de veces en la red y, aunque no he tenido suerte, estas dos palabras han seguido resonando en las paredes de mi cráneo hasta ahora. "Dudas razonables" es una redundancia pero no me extenderé en explicar por qué. La cuestión es que escogieron el nombre en función del contenido que iba a tener el blog, donde había de responderse a preguntas tales como "¿Está congelado Walt Disney?" o "La Luna, ¿sabe a queso?".
Dudas razonables que nos han azotado a los 6 o a los 13 años y que me sirven para dar pie a una que me azota, a mí, a los 25: "El Flamenco, ¿sólo puede entenderse como una forma de vivir?"

Duquende - Al son del viento

Me he planteado esta pregunta en dos ocasiones: en esas jam session del "Soleá", en Madrid; y cuando, después de tiempo sin escucharlo, me jarto de Flamenco durante dos semanas. Es entonces, pasados esos quince días o en medio de ese concierto, cuando me siento un verdadero extranjero: quiero formar parte, entrar con mis jaleos y mis palmas a ese ritmo y darlo todo.

Paco de Lucía - La niña de puerta oscura

El problema es que mi desconocimiento de la técnica me lo impide. Esto significa darse de narices con una barrera que es, más que musical, cultural. ¿Alguien aquí sabe lo que es palmear con todo el corazón, equivocar el ritmo y despistar al guitarrista? La sala se te come con la mirada y no es para menos. En ese momento soy un absoluto ignorante y entre las pocas salidas al mal trago están la de levantarse de la silla o la de culpar a otro con la mirada. Sin embargo, hay algo que le hace a uno persistir.

Camarón - Barrio de Santa María

Porque la música tiene eso: no es de quien la canta, no es de quien la escucha, es hasta de quien la desprecia. Porque habla directa al corazón. Se puede ser flamenco, se puede ser roquero, rapero, heavy, country, jazz, etc, etc, etc. Aunque también puedes detenerte un instante, cerrar los ojos y observar lo que esté sonando.

(Aquí no pienso poner ninguna canción, de ninguna manera. No.)

Dudas razonables las que me azotan en medio de ese ambiente cerrado que se forma entre algunos gitanos que cantan de maravilla. Sinceramente, pienso que se trata fundamentalmente de un choc cultural. Quizás a mi me gusta el flamenco porque me parece algo bien distinto, algo con lo que no puede estar de acuerdo nadie que cante o que lo tomara junto con la leche de los senos de su mare.
Pero... ¿no defiende El Lebrijano que el Flamenco es puro mestizaje? Contacto de culturas y no choque. Basta escuchar cómo cuadra el flamenco con ritmos árabes. No sé, supongo que recordaré estas dos palabras, dudas razonables, cuando el guitarra me fusile con su mirada por distraerle del compás. Y hablando de compás, ahí va uno que, después de dejar el grupo, se agarró a la bebida. Una pena, con lo actuales que son sus letras.

Mártires del Compás - Peluqueros

RJ, Ilha Grande: Angela e seu filho

2008-09-19T18:02:00.007+02:00

RJ: "Fe em deus é nós"

2008-09-16T03:43:00.005+02:00

RJ: Cristo Redentor (II)

2008-09-15T04:17:00.006+02:00

Praia do Flamengo y Praia de Botafogo

Praia de Copacabana

Ipanema, Leblon y el Lago Freitas.

Puente Presidente Costa e Silva y Via Elevada Eng. Freyssinet.

RJ: Cristo Redentor

2008-09-15T01:49:00.007+02:00

Dicen que si visualizas con mucha fuerza una cosa, la consigues. Profético debió de ser aquel Cristo de madera en São Paulo que intentó, a contraluz y con mala fortuna, esconder su naturaleza. Aunque lo mejor de todo, arriba, no es el Cristo.

Lo mejor es la increíble cantidad de visitantes que no quiere contener la emoción.

Así se sacaban la mayoría de fotos y así quedaban.

Pero no sólo visitantes tiene lo alto del Morro de Corcovado. Dignos trabajadores agotan su jornada laboral a los pies del Cristo. Como no podría ser de otra forma...

...un cura conversando con los fieles, y un brasileño cualquiera soñando con el gol que, un buen día, su hijo marcará en el Maracanã (redondita al fondo) defendiendo la camiseta de su selección.

Las vistas también son espectaculares.

Br: Umbanda

2008-09-04T03:42:00.004+02:00

Una de las muchas religiones que practican los brasileños. Fueron los esclavos africanos quienes trajeron sus tradiciones para que, con el paso del tiempo, se ataran a este enorme país, lleno de indígenas y de portugueses.
Dicen que el origen de Umbanda es más bien incierto, aunque en la práctica de esta religión se ven mezclados elementos de otras como la Católica, el espiritismo y otras religiones afro-brasileñas.
El caso es que tampoco se atreven a hablar de una sola Umbanda, ya que entre la que se practica en la Vila Gómez de São Paulo (foto) y la que practican en Pernambuco, por decir algo, pueden variar significativamente.
Yo, de eso, no sé mucho; sólo lo que estoy leyendo desde hace un rato. Y son varias cosas las que me han llamado la atención de esta religión practicada por muchos de los que asisten, todos los domingos y católicamente, a misa. Y es que los umbandistas creen en la inmortalidad del alma y en la reencarnación, además de en las leyes cármicas.
Lo que he descubierto, se me permita, es que no tienen miedo a las alturas. Esta puertecita, la de la foto, es el comienzo de unas escaleras de vértigo.

SP: "Cool"

2008-08-24T23:39:00.006+02:00

Con esta foto quedé segundo en el Concurso de la II Semana de Fotojornalismo de la Universidad de São Paulo. Y me llena de orgullo y satisfacción... Sobre todo, porque las fotos que quedaron en tercero y quinto lugar me gustaban tanto o más que esta.

El tema del concurso era "el mito". Así, en general, y me parece que la fortuna de la foto es que habla por sí sola. Al jurado no le interesó que estuviera algo desenfocada. Espero que a vosotros tampoco.

SP: Contrastes

2008-08-24T23:25:00.005+02:00

SP: Bigode e gravata

2008-08-22T18:21:00.002+02:00

SP: Judeu

2008-08-22T17:49:00.003+02:00

Esta semana participé en un concurso de fotojornalismo organizado por la USP. Se trataba de sacar fotos en la Rua Augusta, una larga calle (mitad tiendas de ropa cara, mitad prostíbulos) con mucha vida y algunos mitos alrededor. Los detalles del concurso poco imortan, el caso es que aprendí algunas cosas de un fotógrafo que estaba por allí, con mucho morro y mucha parla.
Esta foto, en realidad, es suya. Y pasando por alto el encuadre, la luz y otras cuestiones técnicas, lo que quiero poner en evidencia es esa parla.
Y también, ya de paso, dar las gracias a todos los que visitáis el blog, que irá mejorando.

Al estilo Tarantino

2008-08-19T00:14:00.003+02:00

Crápulas

2008-08-16T15:13:00.005+02:00

No encuentro al autor de esta foto. Si alguien me lo dice y quiere una piruleta, se la regalo.

Por qué brilla el parqué?

2008-08-15T18:11:00.010+02:00

SP: Mercado na Santa Cecilia

2008-08-10T22:51:00.010+02:00

SP: rodoviario

2008-08-08T16:18:00.006+02:00

SP: Cidade cinza?

2008-08-03T21:27:00.011+02:00

O Cristo Redentor de SP

2008-07-31T23:03:00.004+02:00

Minhocão (II)

2008-07-29T21:05:00.010+02:00

Minhocão (I)

2008-07-29T05:17:00.007+02:00

Cheirar

2008-07-23T23:04:00.020+02:00

Dos tipos suben en un ascensor y, de repente, se para y se apagan las luces. Lentamente un fino y punzante olor a pedo crece y se adueña del espacio.
De nuevo se enciende la luz y el más bajito ve como el otro le está señalando: no, dice, yo no he sido.
- No, no... que es para tí.

Paranapiacaba

2008-07-22T02:41:00.006+02:00

Paranapiacaba proviene de la extinta lengua Tupí y significa "lugar desde donde se ve el mar". Yo no lo vi, supongo que por causa de la niebla que crecía con la llegada de la noche.

"A São Paulo Railway inaugurou sua linha férrea em 1º de janeiro de 1867. Ela primeiramente serviu como transporte de passageiros de Santos a São Paulo e Jundiaí (última estação); também serviu como escoamento da produção de café da província paulista para o porto de Santos. Em 1874, é inaugurada a Estação do Alto da Serra, que mais tarde seria denominada Paranapiacaba.

No ano de 1898, é erguida uma nova estação com madeira, ferro e telhas francesas trazidos da Inglaterra. Esta estação tinha como característica principal o grande relógio fabricado pela Johnny Walker Benson, de Londres, que se destacava no meio da neblina - muito comum naquela região", Wikipedia

Basura en que nacen flores

2008-07-21T16:20:00.007+02:00

Bcn's pipol (I)

2008-07-21T15:23:00.008+02:00

Aquellos maravillosos años

2008-07-09T12:54:00.005+02:00

Gambas con chocos

2008-07-09T10:09:00.001+02:00

Man in Black

2008-07-01T15:15:00.006+02:00

Ayer salí un poco tarde del trabajo. Justamente ayer, así que llegué tarde a la reunión. No éramos muchos y tuve suerte porque todos escuchaban atentamente a Pepe y nadie me miró mal ni nada.

Te escribo esto porque me gustó mucho lo que dijo. Mucho. Se le hinchaban las venas del cuello y todo. Hablaba con pasión y no es verdad, como después me dijo Juana, que Pepe sentado, espalda encorvada, ojos al suelo y venas "saltonas" (lo pongo entre comillas porque lo dijo con rintintín, la muy maleducada) le daban un aspecto ridículo. No es verdad.

Pepe nos explicó ayer a todos los que estábamos que la vida tiene un sentido, que estamos aquí por algún motivo y que ya está bien de lamentarse, que hay que luchar a capa y espada, dijo, para defendernos de nosotros mismos. Nos contó que cuando se casó estaba muy feliz con su esposa Ángela y que por eso se compraron una casita en el campo y un perro para poder domesticarlo y que "nuestros hijos podrán jugar con él". Luego se descompuso y empezó a llorar. "¡¡Maldito perro!! ¡¡Animal del demonio!!".
Todo esto fue porque un día el chucho que tan majo era le mordió la cabeza a su niño recién nacido y lo mató y ya luego nada volvió a ser lo mismo.

Después Pepe se puso muy emotivo otra vez y con las venas del cuello relajadas. Yo creo que me miró, porque yo sé que le caigo bien, y fue entonces cuando dijo que todo eso ya pasó, que ya queda atrás, pero que ese fue su único momento de debilidad. Luego la doctora Montse le calmó, porque ella sabe mucho, es su trabajo, y después de unos segundos Pepe retomó aquella postura de la que se rió Juana. Qué bicho la Juana. Y además que nunca nos cuenta nada.

Pepe estuvo muy bien ayer y yo le di muchos ánimos después en el bar. Le invité a lo que quisiera y pidió "un vinito" y después del primer trago me dijo que me contaría "toda la verdad".

También me gustó mucho este discurso, pero esta vez habló de la perra de su mujer, que no podía tener hijos. Qué ingenioso es Pepe. Ahora sólo espero el día que me contará toda la verdad... y esperando, antes de ir al trabajo, le he escrito esta canción.

¡Hostia! ¡Coño! ¡¡Joderrrrrrrr!!

2008-06-30T23:24:00.009+02:00

Bueno, ya está bien. Todo el mundo tiene derecho a saberlo, así que allá voy: a este catalán le alegra que España haya ganado la Eurocopa.

Dicho esto, me siento ya con plena potestad para criticarlo prácticamente todo, exceptuando esos cubatines que los héroes se han tomado a nuestra salud y a la vista de todos. Porque, en este país, ¿quién le negará un traguito a nadie? Yo, desde luego, no. A liberar tensiones, coño, que son pocas las ocasiones en que una idea permite descargar tanta energía.

Yo todo eso lo comparto, me alegro y disfruto pero, aun siendo aficionado al fútbol, me cansa soberanamente. Chapó para los jugadores, el entrenador, la selección y la afición: la culpa es de la tele. Claro, con lo que ha costado montar todo este espectáculo de Colón, Cuatro tiene que amortizar. Aunque hay que reconocerle a la cadena que lo ha hecho bastante bien. No sé si eran 3 o 4 los enviados especiales que tenía en la castellana y hay que reconocer que lo han vendido. No digo lo mismo para otras cadenas, quizás en TVE sí, quizás también ha sabido venderlo, pero del resto... la competencia es fuerte y todos quieren arañar unos puntos. Normal. Pero luego pasa que en todas las cadenas la gente ha gritado el mix del himno de Cuatro: del "¡Po-de-mos!" hemos pasado al "¡Pu-di-mos!".

Parafraseando a Forges: festivamente, pudimos. Pero yo quiero reivindicar todavía el ¡Podemos! o, cambiándole un pelín la entonación, ¿Podemos? Es decir, ¿podemos cansar al populacho con pesadas horas de emisión de pavadas de la Eurocopa, los partiditos, los aficionados, el Ayuntamiento de Viena, el bosque de Innsbruck, el civismo de los aficionados españoles, el muerto de Alcalá...? Hasta veremos a Núria Bermúdez relatando "de primera mano" todo lo que le ha contado su novio sobre lo que se vivió desde que salieron de aquel vestuario borrachos hasta que llegaron a Colón. Oh, Nuria, tocarás el cielo, ya verás.

Será todo un espectáculo porque la Eurocopa, lo que recordaremos, acaba de empezar. Justo en el mismo momento que a mi me da por temblar.

Toma este puñal dorao

2008-06-29T13:10:00.011+02:00

Girona per fora

2008-06-28T00:48:00.011+02:00

Girona per dins

2008-06-27T23:47:00.007+02:00

Azul

2008-06-23T19:18:00.004+02:00

El tamaño importa

2008-06-22T23:55:00.003+02:00

¡Vendido!

2008-06-20T21:30:00.004+02:00

Balance de blancos

2008-06-18T10:17:00.009+02:00

Tomar decisiones

2008-06-15T12:17:00.002+02:00

Exabrupto (II)

2008-06-13T21:53:00.001+02:00

Y yo que voy a dejar esta casa.

Tarde de domingo

2008-06-13T20:19:00.004+02:00

Mon verre qui est un astre

2008-06-10T17:29:00.005+02:00

Ah oui oui.

C’est ce qu’on disait…

Tout à fait.

Oui d’accord, oui.

On y va alors?

Allons-y!

Allé hop!

Eh, bah, voilà!

Ça fait plaisir cette journée, eh?

On dirait que ce soleil n’ira jamais se coucher

On est venu souffrir…

…comme des champions!

Puis c’est tout quoi.

Los Golpecitos

2008-06-03T22:04:00.004+02:00

A veces vienen bien un par de ellos en la espalda. Cuando nos los dan, parece que todo está correcto y las cosas siguen su curso. Nos dan ánimos porque nos hemos esforzado y lo merecemos.

Es así, pero no siempre que nos lo merecemos nos dan ese par de golpecitos en la espalda para que hagamos las cosas como las sabemos hacer. Y... bueno... así un par de ellos hoy tienen un doble valor. Y doble agradecimiento por ser tan constante dando ánimos.

A quien yo me sé.

Pierce M. Patchett

2008-05-26T00:41:00.006+02:00

Pierce Morehouse Patchett. Qué tío. Dinero en los bolsillos y una vida segura desde que tiene uso de razón. Célebres institutos, reputadas universidades, buenas amistades. Una vida de sueño deshilachada por la muerte de su única hija, Anne: violada y mutilada por un pervertido. La pequeña Anne.

Smith, amigo suyo del Departamento, le enseñó las fotos y, mirándole a los ojos, le dió carta blanca. Anne era lo único de humano que le quedaba a Patchett desde que su esposa se compró el dichoso todo terreno. Tres días después un borracho decidió que su Cadillac debía ir por el sentido contrario de la autopista. Tres semanas escupiendo sangre y el hijo de perra murió. Dios se vengó por Pierce.

Pero con Anne era distinto. El ADN que reveló el semen en su vagina no llevaba a ninguna parte. Nadie fichado, ninguna otra pista. El talentoso Pierce M. Patchett investigaría por su cuenta. Al cuerno con la Policía, al cuerno con los buenos modales.

Contaba con el apoyo del capitán Smith, con la fuerza de Ralph "Hacha" Harris y los contactos de Vincent, Vince para los amigos. Ese hijo de perra sufriría hasta escupir su último diente, no lo mataría hasta que se lo suplicara 50 veces. Pierce estaba decidido a arruinar su vida.

Exabrupto (I)

2008-05-25T12:44:00.007+02:00

No me digan que no, porque lo saben tan bien como yo: no es lo mismo.

¡Y qué grande es Campamento! Que desde mi ventana parece una alfombra, piezas de Lego, un césped de antenas y bloques de pisos. ¡Qué paseo voy a dar!

Pero se me olvidó la ventana: ¡Qué sucia está! ¿Y qué hago yo? ¿La limpio o me voy a pasear?

Algunos la limpiarán, otros irán a pasear sin pararse a pensar.

Los hay que la dejan ensuciar y los que no ven cuán sucia que está.

Unos pocos cuentan las antenas para ocultarse esta verdad.

Los más virtuosos nunca la han dejado ensuciar.

Yo... yo lo hago un poco todo y, después, siempre después, decido limpiarla y me voy a pasear.

Son las 10 y me tengo que acostar

2008-05-18T16:52:00.020+02:00

Jesús tiene muchas cosas que contar.

El hambre que pasó en sus tiempos de mozo

Su presumida Ángela.

Cuánto amor el que vivió... que no era una, sino dos.

Jesús se acuerda de todo.

Pero hoy quiere comprarse unas buenas gafas

De esas de tipo duro.

De aquellas de aquí estoy yo.

Porque las otras se le han quedado antiguas.

Porque si no se las compra él, nadie lo hará.

El Jefe tuvo la culpa

2008-05-15T21:53:00.005+02:00

En esa época escupía veneno por la boca. Le sobraban palabras y no completaba ninguna maldita frase. Algunos decían que estaba hecha de plástico fino, que sus grandes senos y su enorme culo y sus extensas y rígidas caderas andaban a juego con sus ojitos saltones de pitiminí. Muy fina, muy fina ella, fina a lo hippie. Pero escupía veneno.

Con frecuencia nos preguntábamos los que la observábamos qué diablos le estaría pasando por la cabeza cuando hablaba de los demás. Cualquiera hubiera jurado que rezaba un calvario a Santa Frustrada pero más acertadamente conveníamos que, simplemente, se estaba desahogando. Será que tiene algo que decir pero no encuentra la expresión adecuada, nos convencíamos dándole la espalda y volviendo a nuestras banales y habituales conversaciones.

No, el veneno no tiene un sabor agradable y seguro que a aquella ramera se le pudrieron los malditos dientes bien temprano, tan pronto como nos dejó a un lado. ¡Maldita sea, cuánto la quisimos! ¡Cómo la necesitábamos! Esperábamos tanto de sus alocadas intenciones, de su atención perpetuamente ausente, de sus ojos siempre recriminatorios. Fue siempre nuestro punto en común, el núcleo de nuestras más sinceras conversaciones.

Nos reveló hasta tal punto nuestra estupidez que ya nunca volvimos a ser los mismos. Pero nos olvidó sin aprender nunca nuestros nombres. Pensando, con toda probabilidad, absolutamente nada sobre nosotros. Cuan ajena debió de ser a nuestro absurdo mundo, hecho de pedacitos del de los demás. ¡Por Diós, cuánto la necesitábamos!

Más tarde he sabido que tanto improperio tenía una explicación definitiva: aquella persona que juzgábamos de tan poca altura no conseguía encontrar un sitio entre sus allegados y, frustración tras frustración, atribuyó su mala fortuna a un algo que pretendía universal. El mundo no está bien, se repetía, todo está podrido, nada tiene valor. Este fue el pretexto con el que fue construyendo su mundo, repleto de ambiciones, su mundo individual e infranqueable.

Todos sabemos hoy que aquella pobre loca vive más sola que nadie, pero que tiene un abanico de gentes a quienes acudir. En cuanto vierte una sola lágrima, escoge entre tres y siete pañuelos perfumados de amistad. Y me pregunto si es que, entre nosotros, cuando la conocimos, tuvimos demasiada prisa por ser mayores. ¿Quién diablos nos mandó fijarnos en los demás?

Ñapangos de New York (II)

2008-05-09T02:26:00.003+02:00

Cuando tenía 15 años leí un libro que me gustó mucho y siempre lo recordaré. Decían que aquello más que un libro era un símbolo y empecé a ver en sus tapas las raíces de toda una nación. Una nación heroica que a fuerza de honestidad y valentía había sobrevivido a sus enemigos por los siglos de los siglos y, bueno, por eso estamos aquí.

Los catalanes: gentes verdaderas con icono de Acceso Directo en el Escritorio de la historia.

Yo escuchaba y me maravillaba de que algo pudiera saber tan bien, tener tan buen aspecto. Qué patriotismo tan entrañable.

...y los de la ñ: "Esto es adoctrinamiento, una historia inventada, ¡apología del separatismo!"

Y los de la ny: "¡quin menyspreu a la cultura! La nostra historia és el nostre país".

Y yo miento cuando digo que me da igual. Me cansan y me gustaría que el ñapango comprendiera que si una historia se inventa en Catalunya, otras nacen en Madrid, en La Havana o Brazzaville. Que historias hay muchas y en la Universal, que es única, caben todas.

Y al yanqui... es más peliagudo, más emocional, no está tan firmemente convencido como el otro... Me remito a la misma estructura, porque esto es lo que leo: "algo es algo".
Pos fale.

Hoy del libro sólo recuerdo cómo lo elogia Don Quijote: el héroe muere, dignamente, de un resfriado.
Y me sigo preguntando qué necesidad hay de argumentar el presente con versiones de la historia.
Si no sería mejor pensar en el futuro y hacerlo con lo aprendido en el camino.
No meterse en los asuntos que a uno no le incumben: eso estaría bien.
Respeto.
Pero en este país opinar a cualquier precio es deporte nacional. Como si la Libertad de Expresión fuera un trapo viejo que malgastar.

Ñapangos de New York (I)

2008-05-07T00:48:00.002+02:00

Yo soy de un pueblo del norte de Cataluña que se llama Olot y cuando Aznar ganó las elecciones del 2000, todos sentimos miedo. Aquella había sido una época mala para los catalanes, tiempos de irritación e incertidumbre. Así lo vivimos algunos olotenses y yo en particular. Pero esto no es más que un comentario anecdótico... Han pasado cuatro años.

Si algo me intriga hoy es no saber qué decir. Son tiempos de cambio y nunca diría que son tiempos de incertidumbre y esto huele a chamusquina. No me fio de la política que gobierna y parece ser que ya nunca más podré confiar en la de la oposición. Aquí recuerdo mis quince en el anarquismo radical, pero este portátil con el que escribo me manda callar.
Desisto y me pregunto para qué, para qué diablos sirve tener ideología. Una vez conseguí perfilarla, rodearla de palabras palpables, de verdades a medias que me permitían creer en ella y decidí ponerla a prueba: me fui a estudiar a Madrid.

Ahora tengo que lidiar con los que insisten que Cataluña se escribe en ny y con los que defienden que lo normal es escribir Catalunya con ñ. Me gustaría hacerles comprender a todos que me importa un carajo, que me dejen en paz. Pero temo cualquier intentona porque con tan solo alzar el dedo para pedir palabra me sobreentienden. Unos me ven el plumero: ¡aquest és un botifler! Los otros ya saben lo que estoy pensando: otro independentista...
Ante una situación tan compleja uno se rinde. Más que en defenderse de los demás, mejor concentrar esfuerzos en pensarse a sí mismo. ¿Para qué? Buena pregunta... o no. ¿He despistado a los pesados de la ñ y de la ny?

Querido Filippo:

2008-04-18T21:43:00.004+02:00

nada ha vuelto a ser igual.
Desde que te fuiste,
pocas risas se venden ya.
Las gradas vacías,
un par de aplausos, no más.
El silencio por respuesta,
así es difícil soñar.

Carmencita, la Gitana,
la sibila del Tarot,
de pena se ha vuelta albina...
su magia la dejó.
Su payaso preferido,
cojo, taimado y curel,
dejó de ser divertido
por la gracia de otra mujer.

Fátima, la Trapecista,
columpia su depresión.
Su miedo vuela a ras de pista
por un gramo de ilusión.
Luca, el enano tarumba y traidor,
clavó al Faquir a una puerta.
Se llevó a su perrita mimí...
en el río la encontraron muerta.

¿Te das cuenta Filippo?
Lo bueno se acabó.
Todo lo que tuvimos un día...
el tiempo nos lo quitó

Nel·lo y la banda del Zoco